Pouco tenho vindo ao meu blog e isto tem explicação. O trabalho tem consumido muitas horas de meu dia e no momento não estou podendo borboletear nas palavras. O grande barato disso tudo é que elas, as palavras, não param de circular em minha cabeça. É um emaranhado tão grande que por fim não encontro o fio da meada. Isto é normal, afinal pensar, falar e escrever tem lá suas diferenças; e quando temos que escrever é que notamos que fica mesmo mais difícil, pois na escrita não existe o gesto, o olhar, as expressões faciais. Estou por aqui voltada ao meu trabalho que não deixa de ter seu lado poético, pois estou enchendo barrigas e apreciando olhares de satisfação. O ser humano adora mesmo comer. Verdadeiros glutões na hora do almoço. É! Almoço tem hora sim senhor! Eu não sabia disso. Aliás, havia me esquecido, pois durante muitos anos aprendi a comer na hora que tivesse fome. Lembro-me muito bem quando ficava na casa de minha avó. Lá o almoço era servido ao meio dia. Este horário não podia ser mudado porque meus tios trabalhavam perto e almoçavam em casa. Eu ficava na mureta junto ao portão olhando o movimento da rua. As fábricas disparavam longos apitos avisando que era onze horas. Uma grande leva de operários aglomerava-se na rua em busca de suas casas, pensões ou bares que serviam refeições. Aprendi com minha avó a cantarolar: "onze horas macaco chora fazendo careta pra dona Aurora"... "meio-dia macaco chia fazendo careta pra dona Maria". Assim eu ficava na mureta e ganhava muitas balinhas. É... cozinhar tem lá sua poesia. São pequenas misturinhas de cores vindas de todos os temperos que se enfurnam no branquinho do arroz, no marrom do feijão e de todas as delícias que os acompanham. Um desfile de escola de samba. Ora se é! Ala das baianas enfeitadinhas é do arroz. A bateria fica por conta dos feijões e os figurantes são os chamados acompanhamentos. Um festival de cores e sabores que só podem mesmo encher olhos, bocas e panças! É isso que tenho feito. Descobri que minhas mãos vão além do fuçar, escrever, cutucar, coçar, apertar, chamar e acenar adeus. Elas sabem cozinhar e foi no meu pequeno restaurante que aprendi a fazer poesia no prato. Entendi que desta forma não serei esquecida.
De certo tem sua poesia sim... assim como seus contos tem enorme graça, sua comida não tem nenhuma desgraça!!!!! Rsssss Brincadeira minha mãe... sua comida é muito gostosa mesmo... não por isso que peso 80kg hoje rsrsrsrs Lindo texto, adorei! Ah na casa de minha avó, não sua mãe, a de Papai... o mesmo acontecia ao meio-dia ALMOÇO, aos domingos a folga era maior as 13h rs... Saudades Beijoss
ResponderExcluirTe amo
Que delícia de poesia até dá fome. Mas o que mais me deixa feliz é saber que agora vc compreende que o almoço deve ser servido ao meio dia uffa. rsrsrsrs.Falando sério amiga que linda poesia você é fabulosa, consegue misturar o calor fogão com o do coração.
ResponderExcluirVeroca: adorei Poesia no prato. Quanta criatividade, e ao mesmo tempo quanta verdade.dá até para sentir o gosto dos pratos. Beijos Mabel
ResponderExcluirOi Mabel, obrigada pela visita no blog. Poesia no prato sempre; e compartilhando com você, Ni e Sergio melhor ainda!!!! Beijos
ResponderExcluirNacrau, não sabia que você achava ruim do horário? Na verdade quando eu avisava que já estava na mesa você dizia: "nossa amiga! você janta cedo né?" rsssssssss Beijão amiga. Saudadona de você.
ResponderExcluirAlmoços e jantares são os alimentos do corpo. E as palavras, do espírito. Assim, Verinha, você manuseia o corpo e a mente. Parabéns. Grande abraço. Fuji
ResponderExcluir